Сайт "МОСКОВСКИЕ ПИСАТЕЛИ - THE MOSCOW WRITERS". Http://www.moscowwriters.ru

Елена СУЛИМА

СТИХИ
* * *

МЕТАМОРФОЗЫ

То чувствую, что я
.........посередине цирка
И жестким стеком правлю
.........бег прирученных львов,
И внутренний их круг,
.........железнее, чем циркуль
................на расстоянье рыка,
А внешний правит круг
.......толпа границей звука,
...........в котором все смешалось:
...................и всхлип, и смех, и рев.

А то, смиряя гнев
.........природный, ни на волос
Не сбиться что б с пути,
.........куда укажет стек
Бросаюсь. В это время
.........потусторонний голос, -
.............равновеликий голос
Мой номер комментирует
.......так, словно цирк наполнен
..............толпой самодовольно
..................бесчувственных калек.

Холопский слышу хохот
.........над скованной свободой -
Ни жилочка, ни мускул
.........безвольных душ и рук
В сочувствии не дрогнут...
.........Но страсти схлынут орды -
Я - царь своей природы!
.........И я - тот голос сверху!
Себе же объявляю,
........хоть знаю: не последний,
...........ни льву, ни дрессировщику,
...............но все-таки смертельный,
..................совсем смертельный трюк.

* * *

Ты говоришь: - "Судьба - как стриж:
Падение и взлет..."
... и вновь падение. И тишь!
И слышно как поет
Осока мертвенно пронзив
Луны недвижный свет,
И зримо остр ее мотив,
И звучен силуэт.
А ты - прилипнув как полип
К болотистой земле,
Ползешь и думаешь: - "Вот влип!
Уж не подняться мне!.."
Ползешь сквозь лезвия травы
Ланцетовидных форм
Под обморочный вздох совы,
Как мышь, как совий корм.
Тщедушно помнящий полет -
Ты вязнешь в черном сне...
А утром солнце разорвет
Траву, и в полынье
Влекущей в выси глубину
Увидишь всплеск крыла
И снова поползешь по дну
Болотистого сна.
Былинка каждая - как плеть,
Но ты ползешь, ползешь...
Ведь не дано с земли взлететь,
Пока не упадешь
С ее случайной высоты,
Чтоб счастьем замер дух, -
Тогда лишь только сможешь ты
Ловить поденок-мух.
Я не хочу судьбы такой!
Полету журавля
Естественен, как взмах - покой,
И не страшна земля.

* * *

Не спит от долгой боли сердце...
... бредя сквозь реберный конвой,
все отмыкать в пустоты дверцы,
и каждой клеточкой живой
то цепенеть, то звать наружу,
полудыханием скользя,
и тишину немея слушать...
... и в тишине искать себя.

* * *
ЖЕНЩИНА С ФЛЕЙТОЙ

Когда, словно в поисках слова,
на горестях сосредоточен,
Пойдешь по камням горячим,
Что память твою умостили,
и будет казаться - закончен
Твой путь. И движеньем незрячим
Проникнешь в кофейню Монмартра,
поникнешь над стойкою бара...
Прости меня - женщину с флейтой,
ведь флейта моя из анчара.

Я - дочка того крысолова,
и словно дети мужчины
Уходят за мной в неизвестность,
И сами к себе безвозвратны...
Поэтому ищут причины
Меня ненавидеть и местность
Свою оградить от меня.
Не Байроны, - но бароны,
Сентиментальные шлюхи
Сторонятся женщины с флейтой,
с судьбою белой вороны.

А ты - не барон и не Байрон,
себя возомнивший поэтом,
Тянулся за женщиной странной, -
Не понял - на все вопросы
легко получая ответы, -
Ответы тебе были равны.
И не было магии в музыке,
и не было ада и рая,
Ведь флейта моя из анчара -
играют на ней, умирая.

Но ты так боялся смерти,
что вышло - боялся жизни.
Себя обретая - терялся.
И в поиске - где же удобней? -
споткнувшись на дешевизне,
Меня вспоминал, возвращался,
С надеждой внимал моей флейте,
но верил соседскому слуху
И, духом ослепшим к себе же,
предчувствовал только разруху.

А я ничего не боялась.
Я просто играла на флейте
И музыка сердца вела.
Играла я и умирала,
но песня из пропасти смерти
Волной поднимала наружу
И дальше,
и дальше вела.
Незнаньем святым понимала,
что музыка дар мне и кара,
Что это тобою... тобою
мне флейта дана из анчара.

* * *


Назад
На страничку автора

Rambler's Top100 Rambler's Top100